PARAISOS PERDIDOS
Paraíso perdido, perdido por buscarte, yo, sin luz para siempre...
sábado, 8 de febrero de 2025
domingo, 5 de enero de 2025
martes, 31 de diciembre de 2024
domingo, 1 de diciembre de 2024
martes, 20 de agosto de 2024
Celebro la llegada de Felipe, quien
crecerá rodeado de amor, en el seno de una familia maravillosa. Deseo que por
las noches le lean las pequeñas historias del principito. Que cuando crezca,
poco a poco, se asombre ante las ilustraciones del libro, así como de las
puestas del sol. Que este sea su primer
y eterno libro de lectura, al que siempre retorne, al que siempre regrese y del
que nunca se vaya. Que sea útil para entender el mundo, y lo nutra de
enseñanzas. Que finalmente, al igual que el principito, comprenda el secreto de
la vida, plasmado con tanta precisión,
“…
no se ve bien sino con el corazón, lo esencial es invisible a los ojos.”
viernes, 21 de junio de 2024
¿Cómo puede ser que existas?
Como puede ser que existas
Que seas real en un mundo tan ficticio.
No! No eres un personaje de ficción.
Si yo mismo camine junto a ti de la mano
Si mis labios fueron uno junto a los tuyos.
Como puede ser que existas
y nos separe esta distancia.
Tendré que empezar a imaginarte como algo irreal
Para intentar olvidarte.
Gustavo Girardi
domingo, 26 de mayo de 2024
sábado, 18 de mayo de 2024
Primavera con esquina rota, justo leer ese libro. Elegirlo entre tantos en estos días donde se cumple fecha de muerte (17-05-2009) Dejo la siguiente poesía de Mario.
Tan llena de nostalgias y de rostros de vos
De adioses hace tiempo y besos bienvenidos
De primeras de cambio y de último vagón
Que puedo organizarla como una procesión
Por época, por tacto y por sabor
Me abrazo a tus ausencias
Que asisten y me asisten
Con mi rostro de vos
De noches y deseos
De risas y de alguna maldición
Concurren como sueños
Con sus rencores nuevos
Su falta de candor
Yo les pongo una escoba tras la puerta
Porque quiero estar solo
Con mi rostro de vos.
Mira a otra parte
Con sus ojos de amor que ya no aman
Como víveres que buscan su hambre
Miran y miran y apagan mi jornada
Queda la noche
Las nostalgias se van
No queda nada
Cierra los ojos
Y es una soledad
Tan desolada
lunes, 18 de marzo de 2024
El absurdo es que no parezca un absurdo -dijo sibilinamente Oliveira-. El absurdo es que salgas por la mañana a la puerta y encuentres la botella de leche en el umbral y te quedes tan tranquilo porque ayer te pasó lo mismo y mañana te volverá a pasar. Es ese estancamiento, ese así sea, esa sospechosa carencia de excepciones. Yo no sé, che, habría que intentar otro camino.
JF Cortázar
sábado, 9 de marzo de 2024
¿Así que quieres ser escritor?
Si no te sale ardiendo de dentro, a pesar de todo, no lo hagas. A no ser que salga espontáneamente de tu corazón y de tu mente y de tu boca y de tus tripas, no lo hagas. Si tenes que sentarte durante horas con la mirada fija en la pantalla del computador o clavado en tu máquina de escribir buscando las palabras, no lo hagas. Si lo haces por dinero o fama, no lo hagas. Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama, no lo hagas. Si tienes que sentarte y reescribirlo una y otra vez, no lo hagas. Si te cansa solo pensar en hacerlo, no lo hagas. Si estás intentando escribir como cualquier otro, olvídalo.
Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti, espera pacientemente. Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.
Si primero tienes que leerlo a tu esposa o a tu novia o a tu novio o a tus padres o a cualquiera, no estás preparado.
No seas como tantos escritores, no seas como tantos miles de personas que se llaman a sí mismos escritores, no seas soso y aburrido y pretencioso, no te consumas en tu amor propio. Las bibliotecas del mundo bostezan hasta dormirse con esa gente. No seas uno de ellos. No lo hagas. A no ser que salga de tu alma como un cohete, a no ser que quedarte quieto pudiera llevarte a la locura, al suicidio o al asesinato, no lo hagas. A no ser que el sol dentro de ti esté quemando tus tripas, no lo hagas. Cuando sea verdaderamente el momento, y si has sido elegido, sucederá por sí solo y seguirá sucediendo hasta que mueras o hasta que muera en ti. No hay otro camino. Y nunca lo hubo.

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Una mañana atipica la de este viernes, caminando el viento me golpeaba en la cara y me recordó una frase: " Me gusta el viento. No s...
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Casa de la Américas, mi casa. ¿Sabrá el pájaro que nació cubano? ¿Sabrá el sol que ilumina el malecón y quema las gargantas sedi...